Enfim as marcas desenterradas últimas do suspiro cáustico impedem a maior rebordosa, impedem os carros enfeitados com pipas laranjas, as caras de felicidade estampada, impede o bom humor, mas aceitos bonecos difamantes em vertiginosos malabarismos intempestivos nas ruas. Assim, se é verdade do comedido falso em recôndito, ultimo as dores para fechar tranqüilo em leito meu e não me deixar engasgar com o gosto do amargo e tônico azeite das adversidades. Se não houve solidão, ouve o sibilo, o desdém das aranhas. De repente, sonho que é pecado esconder-me de ti e então me enrubesço do meu próprio enfizema de cores marfins amentoladas.
É o casuísmo.

E só mais uma coisa, o parangolé do xique-xique este ano não me afetou. hihihi.. independência do remelexo