Traços tortos, claudicando em constantes cortes e versos de mal feitura, dentes podres, carne sangrando entre os dentes continua ali, parada, não há assepsia, não houve aniversário, por isso, talvez houvesse se não fosse tão errante a ponto de destruir o bolo religiosamente preparado por sua pobre mãe. Foi um sonho. A solidão ainda mora agarrada à sua garganta.