Espasmos.
Conflitos de convicções.
Contra o tempo, descompasso.
Inércia ambígua, solar descaso.
Contração dos impulsos. Veracidades ao longe.
Falta brilho, estupefacientes no jantar.


Inevitabilidade da desistência.

- a ouvir Nick Cave and The Bad Seeds.

Criou-se uma animosidade espantosa, à espreita procurando lastro de raiva, soco, inexistência da beleza, vozes suspeitas, maledicência e encontrou, efetivamente, pois a horda escondia mágoa, rancor, distúrbios irreversíveis. Solicitou-se o riso, a vontade lúdica, a palavra dormente, o hilário soslaio, buscou-se o sonho revivido, mas não se achou senão mortos cristais, ferruginosos ladrilhos, ambição, falta cruel que aniquila o apreço. Segregar, então.


Cancro, cancro, narcótica mata.

Fazer as coisas de forma unívoca, entrelaços e apretechos dos cotidianos assaltos da alma, a palavra aniquilada, sentimento eloqüente rasgando o tempo, o cérebro, as fronteiras do maquinário perpétuo encalacrado no ser, as controvérsias, leis da física, mistérios mesmos dos quais pouco se entende, ou dificilmente se percebe.


Anestesia mental. Marchando.

Pequenas e grandes hecatombes.

Zunidos da propaganda política.

Cargas de finalidades múltiplas. Exaurimento do corpo.

"Yo tengo días felices."

Aniversário de pequenas diretrizes bélicas.
Guerras interiores.
Fissuras no front.
Arremesso de vontades débeis.
Derrotas extasiantes.



E a contínua flagelação de si e dos caburés fantasmas.

Permaneço, todavia, a repensar meu nome.

"Se sou zebu também caminho aos bandos, sou triste de olhar, quero dizer que não terás muita luz no olho se me olhares, a cabeça procura sempre o chão, o beiço quer o verde sempre, se levanto a cabeça olho como quem não vê, procuro como quem não procura, corro se os outros correm ouvindo a voz do homem he boi he boi, que coisa crua empedrada a voz do homem, que cheiro o cheiro do homem, sendo girafa olho alto, estufo de langores, sobrepasso, sendo girafa no vão da escada encolho, franzida me agacho, sendo girafa te procuro mais perto, lambedura acontecível isso de Hillé ser búfalo zebu girafa, acontecível isso de alguém ser muito ao mesmo tempo nada, de olhar o mundo como quem descobre o novo, o nojo, o acogulado, e olhando assim ainda ter o olho adiáfano, impermissível, opaco"

Hilda Hilst, em "A obscena senhora D"

- a ouvir Janis Joplin - Summertime

Tu não permites que eu diga adeus.
Mas padeces de profunda vergonha do meu estardalhaço,
dos meus rastros, dos meus tolos sonhos, olhos idiossincráticos.
Não vês qualquer graça nos meus entusiasmos
Me acompanhas com seriedade e afinco, mas como se carrega responsavelmente um fardo
Talvez seja melhor assim, redobres tua determinação de nada esperar de mim
Se teus amigos te acompanham,
Tu desligas o telefone de súbito, me deixando mudo.
Me trancas no quarto,
Me alijas do mundo
Mas ao mesmo tempo me envolves
E bebes algo em mim
Visgo de sangue original
Alguma forma de pequeno prazer
Nostalgia talvez, de um tempo em que foste pura

Hoje, te repugna me perceber junto aos seus
E ainda assim
Não permites que eu diga adeus.

- a ouvir Angelo Badalamenti

Agarrava-se aos resquícios. Não percebia as ofertas do dia, tampouco os efeitos da aurora rosácea. A manhã lhe caía como um infortúnio amargo, que lentamente carregava como se a cruz lhe coubesse perfeitamente no colo. A pena era bastante para sua existência fracassada, sempre dizia. Até que um lobo voraz, como que se apoderando dos seus gestos, transformando seu fatal desígnio, apunhalou-lhe um sopro delicioso de disfarçatez. Desde então mostrou-se pleno às auroras, aos bosques e às lentidões que acreditava lhe ser típicas. Vomitou vertigens, encobriu-lhe com o véu desnaturado
da aventura e desbravou, então, intensamente o espaço de consciência que passou a chamar, com voracidade, de breve tempo.


But don't call me Holden Caulfield.

"Pela orla, junto ao mar, há ciganos."